他想:不去了。



人家说得对。我个厨子,蹚什么浑水。



再说了,那情报说的是“香堂”,又不是说“你去”。



系统也没让我去啊。



对,它没让我去。



他翻了个身,把被子往上拉了拉。



明天还得早起炒面呢。



睡觉。



他在心里数到一百二十七,睡着了。



第二天早上,他去德胜门送炒面。



区上的车要从德胜门过,他跟着走了一趟,说是“看看面撒没撒”。



车过德胜门的时候,他坐在车斗里,往路边看了一眼。



后街。第三棵槐树往西。



他看见了那间院子。



门关着,门板是新的,红漆。门口没有石狮子,也没有招牌,只是一间普通的院子。



门槛上,有一小堆灰。



白的,细的。



风一吹,散了。



崔天阳把头转回来,看着前头的路。



“……不关我的事。”他对自己说。



车走远了。



…………



转过天,下雪了。



北京的第一场雪,不大,薄薄一层,把屋顶、墙头、树杈都盖住了。街上的人走路都小心,一步一滑。



崔天阳那天歇半天,在家烧了炉子,给穗穗烤白薯。



白薯埋在炉灰里,烤到皮起皱,一掰开,热气“呼”地冒出来,甜味能飘一屋子。



“烫。”他把白薯掰成两半,吹了吹,“吹吹再吃。”



穗穗捧着一半白薯,小口小口地啃,吃得嘴角黑乎乎的。



“爸爸。”



“嗯?”



“你为什么老不高兴?”



崔天阳愣了一下。



“爸爸没有不高兴。”



“有。”穗穗很认真地抬起头,“你晚上老坐着,不说话。”



崔天阳张了张嘴,忽然不知道说什么。



三岁的孩子,什么都看在眼里。



“爸爸在想事情。”他伸手把穗穗嘴角的黑灰抹掉。



“想什么事?”



“想……怎么把菜做好。”



“那你想出来了吗?”



“还没有。”



穗穗“哦”了一声,低头继续啃白薯,一边啃一边含糊不清地说:“那你慢慢想。”



崔天阳笑了。



笑着笑着,心里那点闷着的东西,好像散开了一点。



于依依从外头进来,抖了抖身上的雪,手里提着一个包袱。

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