上午,晴。



中午,晴。



下午三点多,天忽然阴了。



崔天阳正在后厨炒菜,忽然听见外头“哗”地一阵响。



小顺子跑出去看了一眼,跑回来喊:“下雨了!”



崔天阳手里的炒勺停了一下。



“下就下呗。”他嘴上说着,把锅里的菜翻了个个儿,“你喊什么?”



“不是,师傅,”小顺子说,“您早上不是还说,这天不能下雨吗?”



崔天阳没接话。



他把菜盛出来,擦了擦手,走到门口。



雨不大,细细密密的,斜着往下落。煤市街上的人都在跑,抱着脑袋,往屋檐底下钻。一辆三轮车从雨里过来,车篷“啪”地撑开,车夫骂了一句什么。



崔天阳站在门口,看着雨。



他忽然觉得后背发凉。



不是因为冷。



是因为——他早上、中午、刚才,一直觉得这雨下不来。天那么好,风那么干,怎么会有雨?



可它下了。



“巧合吧。”他低声说。



他转身回后厨,刚走到灶前,忽然又停住了。



菜市口。



雨是下在城里的。可情报里为什么单说“菜市口”?



他站在灶前,握着炒勺,一动不动。



“师傅?”小顺子凑过来,“您怎么了?”



“没事。”崔天阳回过神来,“把葱花给我。”



那天收工,雨还没停。



崔天阳打着伞往家走,走到煤市街和骡马市大街的交口,忽然停住了脚步。



前头不远,路的对面,有个人站在雨里。



没打伞。



站得非常直,两只手垂在身体两侧,雨水顺着脸往下淌。



崔天阳看了他一眼,本不想管,可那人偏偏这个时候抬起了头。



四目相对。



隔着一条雨街,隔着细密的雨丝。



那人的眼睛很亮。



亮得不正常。



崔天阳的心跳漏了一拍。他下意识地把伞往前一递——这个动作他自己都没想明白,是做给谁看的。



那人没接。



他只是看着崔天阳,看了大概三秒钟。



然后,他转过身,走进雨里,走进胡同,不见了。



崔天阳举着伞,站在雨里站了好一会儿。



雨点打在伞面上,“蓬蓬蓬”,声音很闷。



回到家,于依依给他拿毛巾擦头。



“怎么走这么慢?”



“路上碰见个人。”



“谁啊?”



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