直的,手放在膝上,一般齐。跟早上豆汁摊上那三个人,一模一样。



“上菜吧。”灰棉袍的男人笑着说。



崔天阳做的头一道是素燕窝。



白萝卜切细丝,细得能穿针,盐水浸过,挤干,再用干香菇、黄豆芽、口蘑吊的清汤煨。汤是吊了一夜的,清得能照见碗底的花纹。



第二道是白菜如意卷。白菜叶烫软,卷上萝卜丝、香菇末、豆腐泥,上笼蒸,浇薄芡。



第三道、第四道、第五道……



菜一道道上去,崔天阳在后厨听着前面的动静,越听越不对。



没有筷子碰碗的声音。



他让上菜的小福子回来问:“吃得怎么样?”



小福子挠头:“怪了。每样菜都动了,可每样就动一筷子。倒是醋碟子,八个人,八碟,全见了底。”



“醋碟见底?”



“嗯。有一个还拿手指头蘸着吃。”



崔天阳站在灶前,手里握着炒勺,没说话。



一桌素席,八个人,不吃菜,喝醋。



他忽然想起什么,问:“他们说话了吗?”



“说了。”小福子想了想,“那个灰棉袍的问钱经理,这附近有没有清静点儿的、能供香的地方。”



“钱经理怎么说?”



“钱经理说,咱这是饭馆,不兴这个。那人就笑,说‘问问,就是问问’。”



崔天阳把炒勺放下,解了围裙,往前头走。



他走到二楼雅座门口的时候,正听见那灰棉袍的男人在说话,声音不高,慢悠悠的:



“……这城里啊,供香的地方,是越来越少了。”



钱慕韩陪着笑:“新社会了嘛。”



“是啊。”灰棉袍的男人端起茶碗,抿了一口,“新社会了。”



他说这话的时候,眼睛正看着窗外。



窗外是煤市街,街上贴着新标语,红纸黑字,风一吹,哗啦啦地响。



那男人看了一会儿,把茶碗放下,回过头来,正好和门口的崔天阳对上了眼。



崔天阳心里“咚”地一下。



那人的眼睛很亮,亮得不像五十来岁的人。而且——他笑的时候,眼睛是不笑的。



“这位是?”



“哦,我们的师傅,崔师傅。”钱慕韩赶紧介绍,“这桌席就是他掌的勺。”



灰棉袍的男人站了起来,冲崔天阳拱了拱手:“手艺好。这素燕窝,我在别处没吃过。”



崔天阳拱手回礼:“您捧场。”



“不是捧场。”那人看着他,慢慢地笑了一下,“是真话。这汤里,有火气。”



崔天阳一愣:“……汤是清的,没有火气。”



“我说的是火气,不是烟火气。”那人说完,又拱了拱手,“告辞。”



八个人走了。



走的时候还是那个步点,“

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