太具有侵略性,直往人鼻子里钻,往胃里钻,勾得人肠子都绞在一起。



一个瘦得脱形、眼窝深陷的老汉,佝偻着背,几乎是连滚带爬地扑到长桌前,声音抖得不成样子:“官……官爷……给口吃的……要死了……”



坐在桌后的年轻人,是陆子吟手下土地规划局的干吏,姓王。



小王没抬头,手里笔没停:“籍贯,原住州县,家中几口,逃出多久了?”



老汉愣住,嘴唇哆嗦,半天说不出完整句子。



小王抬眼,看了看他,放缓了语气:“别怕。从哪儿来的?兖州哪里?说出来,才能给你发牌子。”



“安……安平县……双石村……”老汉终于挤出声音,“逃出来……三个月了……家里……就剩我和我孙子……”



“孙子多大?叫什么?”



“十……十一……叫狗剩……”



小王笔下不停,快速在一张巴掌大的竹牌上刻划,然后递给老汉:“拿着。去那边,第三个棚子,凭这个牌子,领粥和窝头。早上一顿,下午一顿。别丢了,明天还靠这个领。”



老汉接过那冰凉光滑的竹牌,粗糙的手指摩挲着上面刻的字,他一个都不认识,但心里忽然就落了块石头。



他被人指引着,走到粥棚前。



一个穿着号衣、膀大腰圆的汉子,舀起一大勺浓稠得几乎能立住筷子的粟米粥,倒进他捧着的豁口陶碗里。



热气熏得老汉眼睛发酸。



旁边另一个汉子,递过来一个杂面窝头,实心的,沉甸甸。



老汉手抖得厉害,差点把碗打翻。



他顾不上烫,几乎是把脸埋进碗里,呼噜呼噜喝起来,滚烫的粥流进胃里,像是点燃了一小簇火苗,驱散了那深入骨髓的寒意和空虚。



他喝得太急,呛住了,咳得撕心裂肺,眼泪鼻涕一起流下来,混在粥碗里。



但他没停。



喝完了粥,他捧着那个还温热的窝头,蹲在棚子角落,掰下一小块,小心地放进嘴里,慢慢咀嚼,眼睛却一直盯着手里那块写着歪扭字迹的竹牌,像盯着一块活命的金牌。



消息,像长了翅膀。



不,像荒野上的火,烧得飞快。



“青州来人了!真的施粥!稠粥!管饱!”



“还给牌子!凭牌子领!不抢!有秩序!”



“快去看看!拖家带口的都去了!”



围在瑕丘城外,或者游荡在兖州各处,那如同无头苍蝇般庞大而混乱的饥民潮,第一次出现了清晰的分流。



不是靠刀枪,不是靠恐吓。



是靠那实实在在的、能闻到香味、能填饱肚子的米粥和窝头。



是靠那虽然刻着字但他们隐约觉得“很重要”的竹牌。



是靠那井然有序、虽然忙碌但绝不欺压流民的青州队伍。



拖着孩子的妇人,搀着老人的青壮,互相搀扶的伤兵……他们开始脱离原本聚拢的地方,朝着青州赈济点的方向,汇聚过去。



像溪流归海,缓慢,却坚

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