大的雨点噼里啪啦地砸了下来。



西列号舍瞬间陷入混乱。



“啊!我的卷子!”隔壁传来一声凄厉的惨叫。



“漏了!屋顶漏了!”更远处有考生惊呼。



“完了,全完了……”哭腔响起。



雨水从西戊戌号屋顶那两处破损的瓦片处直灌而下,形成两道水线,一道正好浇在条案的左侧。



陆怀瑾反应极快。



就在第一滴冰冷的雨水砸在他手背上的瞬间,他右手已闪电般探入考篮,抽出一块事先准备好的、折叠好的厚油纸,“唰”地一声抖开,盖住了砚台和左侧已写完大半的试卷。



同时,左手抓住考篮边缘,迅速将整个考篮提起,横移,挡在那道最厉害的水线下方。



“砰砰”的雨点击打在考篮底部和油纸上。



他动作一气呵成,没有丝毫慌乱。



雨水顺着残破的墙壁渗入,地面迅速积起一滩滩水洼,潮湿蔓延。



陆怀瑾看了一眼自己的双脚,布鞋边缘已经开始浸湿。



他毫不犹豫,将双脚提起,踩在了考篮侧面的底板上。



考篮是竹编的,底部有缝隙,但总比直接踩在积水的地面强。



冰凉的雨水溅湿了他的右肩和半边衣袖,寒意渗透。



他浑然不觉,重新调整了一下油纸的位置,确保遮盖严密,然后拿起笔。



蘸墨,悬腕,笔尖重新落在未完成的部分。



外面是狂风暴雨,雷声隐隐。



号舍内是滴滴答答的漏水声,其他考生崩溃的哭喊咒骂声,混合着依旧顽固的异味。



陆怀瑾的心神,却再次凝聚于笔下。



雨水打湿肩膀的寒意,潮湿闷热的空气,外界的喧嚣,仿佛都化作了模糊的背景音。



他的世界,只剩下眼前的试卷,和笔下流淌的文字。



这份惊人的定力,不仅让周围挣扎的考生暗自震撼。



远处,贡院主道的廊檐下,一个身着青色儒衫、面容清癯的中年男子,正由两名随从撑着伞,默默观察着西列的情况。



他目光扫过那些狼狈不堪、甚至抱头痛哭的考生,微微摇头。



当他的视线落在西戊戌号,看到那个在漏雨、恶臭、喧嚣中,依旧挺直背脊、稳定书写、甚至用考篮和油纸保护试卷的身影时,他的目光停住了。



他看了很久。



直到那考生写完最后一笔,仔细检查卷面。



男子的嘴角,几不可察地向上动了一下。



雨势渐收。



交卷的钟声敲响。



西列的考生们,如同经历了一场浩劫,个个面如土色,脚步虚浮。



有人互相搀扶着,有人手里捧着污损大半、字迹模糊的试卷,眼神空洞。



陆怀瑾仔细地将试卷上溅到的几滴细微水珠用软布吸干,又对着通风处(尽管风也带着味)轻轻吹了吹。

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