日。三枪。防弹车都没挡住。保镖也死了。



fbi现在满城抓人。抓不到刺客,就抓了一堆耗子。



那些耗子咬出了我。”



他把桌上的报纸拿起来,抖了抖,又放下,



“你三天前找我要通行证。



五个陌生人。



从西边来的。



你现在告诉我——是不是你干的?”



安东尼把威士忌端起来,喝了一口。



酒很烈,但他没有皱眉。



他放下杯子,看着父亲的眼睛,说了一个字:



“是。”



科斯特洛的手在桌面上攥紧了。他的指关节发白,脸上的肌肉绷着,像是随时要炸开。



他忍了几秒钟,然后炸了。



他把桌子一拍,站起来,绕过桌子走到安东尼面前,俯身盯着他的脸。



他的声音很大,唾沫星子溅到安东尼的脸上:



“你疯了!你是我儿子!



你是安东尼·科斯特洛!你姓科斯特洛!



你从小到大吃的是什么?穿的是什么?你上的大学是谁供的?



你开的车是谁买的?你住的房子是谁租的?都是老子拿命换来的!



你现在跑去跟共产党混?



跟那些要分老子家产的穷鬼混?你是不是脑子坏了!”



安东尼没有躲。



他坐在椅子上,抬着头,看着父亲。他的声音很平静,但每个字都很清楚:



“父亲,你说得对。



我从小到大吃的是你拿来的饭,穿的是你买来的衣,上的是你供的学。



但你有没有想过——你那些钱是从哪里来的?



是从**抽的,是从夜总会扣的,是从码头工人的工钱里扒的,是从建筑合同里骗的。



你给华盛顿的政客送钱,让警察替你干活。



你给fbi送钱,让胡佛的档案柜锁着你的把柄。



你以为你是在做生意?



你是在吸血。你吸了几十年,华盛顿被你这样的人吸成了一个烂摊子。



我在乔治城读的是历史。我看过美国革命,看过法国革命,看过德国革命。



每一次革命,都是因为有人吸血吸得太多了。



你和我,就是那些吸血的人。我不想再这样下去了。”



科斯特洛的脸涨得通红,嘴唇在抖。



他举起手来,像是要打安东尼。



但他的手停在半空中,没有落下来。



他看着儿子的脸——那张脸很年轻,眉眼像他母亲,表情很平静,平静得让他心里发毛。



他把手放下来,退后一步,靠在桌子上。他的声音低了下来,但还在抖:



“你

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