华盛顿。



一九三九年十一月。



乔治城。



安东尼·科斯特洛在傍晚六点走进他父亲的俱乐部。



门卫认识他,点了点头,没有拦。他穿过走廊,推开那间大房间的门。



科斯特洛正坐在桌子后面看一份文件,旁边站着两个手下。



他抬头看到儿子进来,愣了一下,然后把手里的文件合上,挥了挥手让手下出去。



门关上之后,他站起来,绕过桌子,走到安东尼面前。



他打量了儿子几秒钟,然后说了一句话——“你怎么来了?”



安东尼把手插在口袋里,站在房间中央。他说:



“我需要几张通行证。华盛顿市区和周边的。



要真的,能过检查站的那种。”



科斯特洛看着他,眉毛慢慢挑起来了。



他没有立刻回答,而是走回桌子后面,坐下来,从雪茄盒里抽出一根雪茄,慢条斯理地点着了。



他吸了一口,把烟吐出来,看着安东尼说:



“通行证?你要那个干什么?”



安东尼说:



“我有几个朋友。从西边来的。他们要办点事。



需要通行证。”



科斯特洛把雪茄从嘴里拿下来,搁在烟灰缸边上。



他的眼睛里有一种安东尼从来没有见过的东西——不是怀疑,不是警惕,是一种小心翼翼的高兴,像是发现了什么他以为永远不会出现的东西。



他问:



“什么朋友?”



安东尼说:



“做生意的人,你不用管。



你就说你帮不帮。”



科斯特洛又看了儿子一会儿。



然后他笑了。



那个笑跟他在酒会上对着丘吉尔笑的时候完全不一样——嘴角往上牵,但眼睛里是真的有东西在动。



他说了一句话,声音比平时轻了一些:



“安东尼,你从小到大,从来没跟我要过一样东西。



从来没问过我做什么生意。



从来没进过这间屋子。



我有时候想,你是不是恨我。”



安东尼没有接这句话。



科斯特洛把雪茄重新拿起来,吸了一口,说:



“好,我帮你。



通行证的事,我找人办。



你什么时候要?”



安东尼说:



“越快越好,三天之内。”



科斯特洛点了点头。



他站起来,走到门口,拉开门,对外面的手下说了一句话:



“叫丘吉

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