每一次,他都知道该说什么——“你们是英国陆军的骄傲”、“你们的任务是光荣的”、“胜利属于我们”。



那些话从他嘴里说出来,流畅得像事先写好的剧本。



但今天,那些台词一句都用不上了。因为士兵们已经看见了他不想让他们看见的东西——一个打了败仗的将军,一个丢了防线的将军,一个被敌人追着屁股跑了十个小时、从布里奇沃特逃到埃克塞特的将军。



一个士兵看见了他。那个士兵正靠在墙边,手里拿着半个黑面包,嘴里的面包还没咽下去。他看见蒙哥马利的时候愣了一下,然后站了起来,把面包藏到身后,立正。



“长官!”



广场上的人都站了起来。



蒙哥马利走上广场中央的台阶。台阶不高,只有三级,但足以让所有人都看见他。



他站在那里,看着那一张张脸。



“士兵们,我是蒙哥马利。”他的声音在空旷的广场上回荡。



“今天,我们打了败仗。”



一片沉默。有人在低头,有人在看地面,有人在看旁边的人。



“不是你们打了败仗,是我。我是第八军的指挥官。防线是我布置的,部队是我部署的,命令是我下的。打输了,是我的责任,不是你们的。”



“你们的任务是守住阵地。你们守了,守住了,守了很久。但敌人从你们没有守的地方绕过去了。不是你们的错,是我没有在那个地方放足够的兵力。”



“现在,我们在埃克塞特。外面,敌人正在包围我们。他们说——‘打进埃克塞特,活捉蒙哥马利。’”



“我不会让他们活捉。不是因为我怕死,是因为我不能被活捉。一个军长被活捉,比一个军被歼灭更丢人。”



蒙哥马利的目光扫过那一张张士兵们的脸。



“但我也不会跑。”



“我会在这里。和你们在一起。敌人打进来,我和你们一起打。城破了,我和你们一起撤。撤不了,我和你们一起——”



“我不要求你们为我打仗。我的面子不值钱。但埃克塞特是最后一道屏障。埃克塞特以南,再也没有任何天然防线。如果我们守不住这里,敌人就会一直往南,打到海岸线。到那时候,伦敦的西大门就彻底敞开了。”



他的声音忽然放低了。



“所以,我请你们——再撑一撑。撑到援军来。撑到我们喘过这口气。撑到——天亮。”



蒙哥马利说完了。



广场上沉默了很久。



然后,一个站在前排的年轻士兵开口了。他的头上缠着绷带,血迹从绷带下面渗出来。



“长官,援军真的会来吗?”



蒙哥马利看着他。



他想说“会”。他知道士兵们想听“会”。但他说不出口。因为那不是真的。他不知道援军会不会来,什么时候来,来了能不能打进去。他什么都不知道。



“我不知道。”他说。



士兵们看着他。



“我不知道援军会不会来。但我知道一件事——你们还在。你们还站着。你们手里还

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