了人。工人,农民,小贩,家庭妇女,还有孩子,骑在父亲的肩膀上。他们不说话,只是看着,看着那个从车里走出来的人。



马尔蒂尼走上台。腿有些软。风从台子上吹过来,带着深秋的凉意。



他站在那里,望着台下那些脸。



那些脸模糊成一片,像梦里那个人的脸,看不清,看不清。



他听见有人在说话,但听不清在说什么。风好像太大了,把他的耳朵灌满了。



他看见有人的嘴在动,有人的手指着他,有人的眼睛里有一种说不清的东西。



行刑员走上台。很年轻,二十出头,穿着制服,手里拿着枪。



他走到马尔蒂尼面前,站住,看着他。



那张脸和年轻的马尔蒂尼一样的眼神锐利。



马尔蒂尼忽然恍惚了。



这张脸,他在哪里见过?梦里?还是很久很久以前?他盯着那张脸,那张脸也在盯着他。



风停了,广场上安静得像一座坟墓。马尔蒂尼忽然明白了。那张脸,是他自己的。



是二十岁的马尔蒂尼,是那个在山里啃树皮的游击队员,是那个蹲在田埂上和农民一起啃硬面包的区委书记,是那个发誓要让穷人吃饱饭的年轻人。



年轻的行刑员举起枪,对准他的胸口。马尔蒂尼站在那里,没有动。



恍然间,马尔蒂尼听见一个声音,从很远的地方飘过来,



“资本主义的走狗,去死吧!”



枪响了。子弹穿过马尔蒂尼的胸膛,血从胸口涌出来,染红了那件灰白色的囚服。



他低头看着那片红色,忽然笑了。



马尔蒂尼临死前想起第一次参加战斗,子弹从耳边飞过去,他没有怕。



现在,他也不怕。他只是觉得,那颗子弹,好像是他自己射向自己的。



马尔蒂尼倒下去,倒在台上。阳光照在他脸上,暖洋洋的。他闭上眼睛。最后看见的,不是台下的群众,不是年轻的行刑员,是那张老照片。



一群年轻人站在山区的乱石堆里,瘦削,倔强,眼神明亮。中间那个,是他自己。(3/3)

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