正文 第522章 反差2
，库尔特送他到村口。拖拉机停在路边，突突突地响着。
库尔特帮他把皮箱搬上拖拉机，又帮他把那篮子番茄放好。
“韦斯特曼同志，有空再来。”
韦斯特曼点点头。“好。一定来。”
韦斯特曼爬上拖拉机，坐在皮箱旁边。拖拉机突突突地开动了，他回头看了一眼。
库尔特还站在村口，朝他挥手。
拖拉机开出村子，开上公路。
路两边是收割完的麦田，金黄的麦茬在阳光下闪闪发光。
一群鸟从田里飞起来，消失在蓝天的尽头。
韦斯特曼坐在拖拉机上，风吹在脸上，有些凉。他低头看了一眼那篮子番茄，红彤彤的，在晨光下透亮。
韦斯特曼掏出笔记本，想写点什么。
笔尖悬在纸上，一个字也写不出来。
他想了很久，写了一句：“种地，不是人干的活。”
他看着这行字，又觉得不对。
种地，怎么不是人干的活？
几千年来，不都是人干的吗？
他划掉这行字，又写了一句：“知识分子的苦难。”
拖拉机到了火车站。
韦斯特曼拎着皮箱，提着那篮子番茄，上了火车。
火车开动了，窗外的田野飞速后退。
韦斯特曼靠在椅背上，闭上眼睛。
他那七本书，一本都没看。
韦斯特曼想起那一个月，一天都没偷懒。他想起那些农民，那些永远在笑的人。他忽然觉得很累。
不是身体累，是心累。他不知道这一个月算什么。
是锻炼？是惩罚？是改造？还是别的什么？
韦斯特曼只知道，他恨这一个月。恨那些地，恨那些锹，恨那些汗，恨那些笑。他恨那些让他来的人，也恨自己，恨自己为什么不能笑着离开。
火车驶过一片村庄，几个农民在田里干活。弯着腰，一锹一锹地翻地。
韦斯特曼看着他们，心里涌起一阵说不清的东西。不是同情，不是怜悯，是一种更复杂的东西——像是愤怒，像是嫉妒，像是不甘。
他闭上眼睛，不再看。
傍晚，火车抵达柏林。他拎着皮箱，提着那篮子番茄，走出车站。
街上人来人往，电车叮叮当当地驶过。
韦斯特曼站在街角，看着这片熟悉又陌生的城市。
他想笑，但笑不出来。他想哭，也哭不出来。
韦斯特曼站在街角，站了很久。
然后转身，走进那条熟悉的巷子，走回那间熟悉的公寓。
推开门，韦斯特曼把皮箱扔在地上，那篮子番茄早就被他扔了，韦斯特曼一头栽倒在床上。
回到柏林的头几天，韦斯特曼什么都没做。
第三天，
库尔特帮他把皮箱搬上拖拉机，又帮他把那篮子番茄放好。
“韦斯特曼同志，有空再来。”
韦斯特曼点点头。“好。一定来。”
韦斯特曼爬上拖拉机，坐在皮箱旁边。拖拉机突突突地开动了，他回头看了一眼。
库尔特还站在村口，朝他挥手。
拖拉机开出村子，开上公路。
路两边是收割完的麦田，金黄的麦茬在阳光下闪闪发光。
一群鸟从田里飞起来，消失在蓝天的尽头。
韦斯特曼坐在拖拉机上，风吹在脸上，有些凉。他低头看了一眼那篮子番茄，红彤彤的，在晨光下透亮。
韦斯特曼掏出笔记本，想写点什么。
笔尖悬在纸上，一个字也写不出来。
他想了很久，写了一句：“种地，不是人干的活。”
他看着这行字，又觉得不对。
种地，怎么不是人干的活？
几千年来，不都是人干的吗？
他划掉这行字，又写了一句：“知识分子的苦难。”
拖拉机到了火车站。
韦斯特曼拎着皮箱，提着那篮子番茄，上了火车。
火车开动了，窗外的田野飞速后退。
韦斯特曼靠在椅背上，闭上眼睛。
他那七本书，一本都没看。
韦斯特曼想起那一个月，一天都没偷懒。他想起那些农民，那些永远在笑的人。他忽然觉得很累。
不是身体累，是心累。他不知道这一个月算什么。
是锻炼？是惩罚？是改造？还是别的什么？
韦斯特曼只知道，他恨这一个月。恨那些地，恨那些锹，恨那些汗，恨那些笑。他恨那些让他来的人，也恨自己，恨自己为什么不能笑着离开。
火车驶过一片村庄，几个农民在田里干活。弯着腰，一锹一锹地翻地。
韦斯特曼看着他们，心里涌起一阵说不清的东西。不是同情，不是怜悯，是一种更复杂的东西——像是愤怒，像是嫉妒，像是不甘。
他闭上眼睛，不再看。
傍晚，火车抵达柏林。他拎着皮箱，提着那篮子番茄，走出车站。
街上人来人往，电车叮叮当当地驶过。
韦斯特曼站在街角，看着这片熟悉又陌生的城市。
他想笑，但笑不出来。他想哭，也哭不出来。
韦斯特曼站在街角，站了很久。
然后转身，走进那条熟悉的巷子，走回那间熟悉的公寓。
推开门，韦斯特曼把皮箱扔在地上，那篮子番茄早就被他扔了，韦斯特曼一头栽倒在床上。
回到柏林的头几天，韦斯特曼什么都没做。
第三天，
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