一九三一年七月三十日,深夜十一时。



伦敦东区,莱姆豪斯。



这是一片被英国政府遗忘的角落。



泰晤士河的潮水在这里冲刷着河岸,狭窄的街道两旁是破旧的仓库和廉价公寓。



路灯稀疏,光线昏暗,偶尔有几个醉汉摇摇晃晃地走过,消失在更深的黑暗里。



理查德·埃姆斯走在前面,手里拿着一份卷起的报纸。



亚当·戴维森跟在他身后,保持着十几步的距离,手里提着一个帆布袋,像个刚下工的码头工人。



两人一前一后,走进一座废弃的仓库。



仓库里漆黑一片,只有高处的一个破窗户漏进一点月光。埃姆斯停下来,靠在一堆木箱上。



戴维森跟进来,反手关上那扇嘎吱作响的铁门。



埃姆斯先开口了。



“戴维森?”



“是我。”戴维森的声音很平静,“埃姆斯同志?”



埃姆斯愣了一下。



同志。这个词从他嘴里说出来,感觉很奇怪。他在军情六处干了二十年,听惯了“先生”、“长官”、“爵士”。但“同志”这个词,只有在这几年,在那些深夜的接头中,才偶尔听见。



他点点头。



“对。”



戴维森走近几步,从口袋里掏出一个小小的手电筒,打开,照在自己脸上。



“确认一下。”



埃姆斯看清了那张脸,戴维森关掉了手电。



“安全。这个地方我们的人检查过,没有监听,没有监视。可以聊十分钟。”



埃姆斯靠在木箱上,点燃一支烟。烟头的红光在黑暗中一闪一闪。



“你什么时候开始为他们工作的?”



戴维森笑了。



“比你早。1925年。柏林派来的第一个联络人找到我,问我愿不愿意帮真正的英国做点事。我说愿意。”



埃姆斯沉默了几秒。



“真正的英国?”



戴维森说:“对。那个把工人当人、把穷人当人、把所有人都当人的英国。不是这个把世界当殖民地、把人民当耗材的英国。”



埃姆斯吸了一口烟,没有说话。



戴维森走近一步。



“你的事,我知道。你给柏林传的那些情报。我一直在看,一直在等。”



埃姆斯抬起头。



“等我什么?”



戴维森说:“等一个机会。等你真正明白,你不是一个人在干。”



埃姆斯沉默了很久。



烟燃尽了,他把烟头扔在地上,用脚碾灭。



“辛克莱开始调查了。”他终于开口,“所有能接触到核心机密的人,都要查。二百七十三个人。内阁成员,高级文官,秘书,速记员,信使,机要员全部都要我组织人手过一遍筛子。”

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