一九三一年七月二十五日,深夜十一时。



马德里郊区,卡拉万切尔。



枪炮声已经在这里响了整整八个小时了。



工人们的街垒前面,躺着密密麻麻的尸体。鲜血渗进碎石缝里,在月光下泛着暗黑色的光。空气中的味道,呛得人喘不过气来。



防线上剩下的工人同志们,只有不到一百人了。



他们躲在半堵残墙为主体的掩体后面,喘着气,咬着牙,盯着远处那黑压压的叛军阵地。



有的人靠着墙,有的人趴在地上,有的人还在用刺刀掘土,想把掩体挖得更深一点。



子弹不多了。燃烧瓶用完了。铁锹和扳手早就换成了从死人身上捡来的步枪。



一个年轻的小伙子靠着墙,捂着流血的胳膊。他叫帕科,十九岁,马德里电车公司的售票员。三个月前他加入了共产党。



旁边一个老矿工正在用布条给他包扎。老矿工叫安东尼奥,五十三岁,他的左腿被弹片划了一道口子,血已经凝固了。



“大叔,”帕科咬着牙,忍着疼,“咱们还能撑多久?”



安东尼奥手上动作不停,一边用力扎紧布条,一边咧嘴笑了笑。



“撑到天亮。”



“嘶——大叔,你轻点!”



帕科疼得倒吸一口凉气,整张脸都皱了起来。



安东尼奥笑着拍拍他的肩膀。



“先止血为主。疼点不怕的,能把你的小命保住才是最重要的。等下担架队上来,就把你送到后方去。到那里再让医生同志给你好好包扎。”



帕科愣了一下,看着大叔那张满是煤灰和血迹的脸。



“那你呢?”



安东尼奥低下头,继续扎紧布条,没有说话。



帕科又问了一遍:“大叔,那你呢?你腿上也有伤,你也得下去。”



安东尼奥抬起头,看着远处黑漆漆的叛军阵地。月光下,那些卡车和火炮的轮廓隐约可见。



“我没事。”他说,“我还得守好防线。不能都去后方啊。都走了,防线谁来守呢?”



帕科沉默了。



他低下头,看着自己被包扎好的胳膊。



“你不走我也不走。”他忽然说。



安东尼奥愣住了。



“小同志,你说什么?”



帕科抬起头,眼睛里有光。



“我说,你不走,我也不走。”



安东尼奥皱起眉头。



“胡闹!你才多大?你才十九!你还有一辈子要活!你——”



帕科打断他。



“大叔,你多大?”



安东尼奥说:“五十三。”



帕科说:“你五十三了,还在守。我十九,为什么不能守?”



安东尼奥张了张嘴,说不出话来。



帕科继续

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