正文 第359章 芒友会师（下）
。
当晚的酒宴热闹极了。
新一军和独立旅混在一起，方言不通的就比划，比划不清的就碰杯，碰杯还不够的就撸袖子比手劲。
一个驻印军的山东兵和周二牛比手劲，两个人在桌子上较了半天力，最后桌子先塌了，两个人同时摔了个屁股蹲，周围笑翻了一片。
孙立人也来了。他没有坐在将官席上，而是端着一碗酒在各桌之间走动，走到哪里就和士兵们碰一杯。他路过独立旅那几张桌子的时候停了一下，朝唐坚遥遥举了举碗。唐坚站起来，也举起碗，隔着人群无声地碰了一下。两个人都没说话，各自仰头干了。
画大饼和新一军的一个炮兵连长聊得火热，两个人趴在地图上讨论弹道学，越聊越兴奋，最后差点打起来——因为对方说米国的2型42英寸重型迫击炮是世界上最好的迫击炮，画大饼当场表示不服，认为国产82迫才是性价比最高的迫击炮，而且人比炮本身更重要。
画大饼拍着桌子：“老子在没有瞄准具的情况下靠一双肉眼打出过700米误差2米的精准炮击，你行不行？”
对方显然不信，但一旁的独立旅炮兵齐声作证，搞得那个驻印军炮兵连长将信将疑地看了画大饼好几眼，最后只能端起酒杯认栽。
罗小刀则不知从哪里搞到了一把吉他，在月光下弹唱一首谁也听不懂的歌。他的琴技烂到令人发指，但嗓子还行，吼得声嘶力竭倒也有几分味道。
“小刀，你他妈弹的什么玩意？”有人骂。
“米国歌！人家米国大兵教我的！”罗小刀振振有词。
“那你唱的是啥词？”
“不知道！我瞎编的！”
“那你还唱个屁！”
“老子高兴！老子今天就是高兴！”
罗小刀把吉他往怀里一搂，手指胡乱地拨弄了几下，忽然换了个调子，唱起了一首谁都没听过的曲子。
没有词，只有调子，哼哼唧唧的，像是山歌又不像山歌，像是小曲又不是小曲。可不知道为什么，周围骂他的人渐渐都安静了下来。
那调子里有种说不出的东西，不悲不喜，就是让人想起很远很远的地方，想起很久很久以前的事。
罗小刀唱着唱着，自己也不唱了，低下头去，把脸埋在胳膊里，肩膀一抽一抽的。
没人再笑他。
楚青峰坐在角落里，面前放着一杯酒，几乎没怎么动。
秋月坐在她旁边，两个人挨得很近，肩膀挤着肩膀，手背偶尔碰一下，又缩回去，再碰一下，最后就那么轻轻地搭在了一起，什么话也没说。
月光从头顶洒下来，在两个人身上落了一层薄薄的银色。楚青峰的眼眶有些泛红，但嘴角是弯着的。
活着真好。
唐坚喝了至少几斤酒，在喧闹中悄然退场，走到营地边缘，找了块安静的石头坐下来。
月亮很好。
好得不像是在打仗的年月里该有的月亮。
银白色的光从天上泼下来，洒在层层叠叠的丛林上，洒在蜿蜒的公路上，洒在那些还没来得及清理的弹坑和焦土上。
远处营火的光一跳一跳的，笑声和歌声被夜风裹着送过来，一阵浓一阵淡，像潮水一样，衬得这一带的安静深得像口井。
他脑海里猛然跃出林静宜清秀的脸，心里浮出温暖，很快，就要再见到她了。
口袋里有一封傍晚刚收到的电报，是74军军部发来的。
电报内容很简短：
“令独立旅就地休整，待命归建。”
他抬头看着月亮。
月色很静。静到他能听见自己的心跳声。
远处的笑声还在继续。有人在唱歌，有人在哭，有人在说着醉话。活着的人用尽了全身的力气在庆祝。
唐坚的眼眶忽然毫无征兆地热了一下。
恍惚间，他想起了大狗，那个在常德绞肉机里活下来的老战友，可老战友，不在了。
还有无数他知道名字和不知道名字的人。
那些在担架上咬着牙不肯喊疼的、在战壕里把最后一口水让给战友的、在冲锋的时候跑在最前面然后再也没有站起来的。
他们看不到这轮月亮了。
这么好的月亮。
唐坚的喉结上下滚动了一下。他仰着头，让月光直直地照在脸上。有什么东西从眼角滑了下来，沿着颧骨流到下巴，滴在了膝盖上。
他没有去擦。
唐坚极少流泪，因为自从进入常德城内，他已经成为数十人的指挥官，他是很多人的主心骨，他不能暴露内心的忧伤和脆弱。等他率部抵达滇西，就更不能了。
但现在，仗打完了，路通了，活着的人可以笑了。
所以死去的人——也终于可以被好好地哭一场了。
唐坚坐在石头上，月光安安静静地照着他，不打扰，不催促，就像那些死去的战友站在他身边，用沉默陪着他，长官，我们在。
过了很久——也许是几分钟，也许是半个小时，唐坚再度抬头，月亮还是那轮月亮。
但他的眼睛比之前更亮了。
正因为他们看不到了，所以还活着的人要替他们看。
替他们看着这条用血和命铺出来的公路上，第一辆满载物资的卡车碾过弹坑、碾过焦土、碾过无数人用生命填平的深渊，一路向东，驶向那个虽然伤痕累累却绝不肯跪下去的国家。
替他们看着天一点点地亮起来。
替他们看着这一切没有白费。
替他们活着。好好地、用力地、不辜负地活着。
唐坚把最后半截烟头在石头上碾灭，站了起来。他拍了拍身上的灰，把军装的扣子重新系好，把衣领整了整。
他们不会被忘记。
他不会让他们被忘记。
就算这个世界忘了，他唐坚也会记得。
记到他也闭上眼睛的那一天，然后在另一个地方，和他们重新站在一起。
((3/3)
当晚的酒宴热闹极了。
新一军和独立旅混在一起，方言不通的就比划，比划不清的就碰杯，碰杯还不够的就撸袖子比手劲。
一个驻印军的山东兵和周二牛比手劲，两个人在桌子上较了半天力，最后桌子先塌了，两个人同时摔了个屁股蹲，周围笑翻了一片。
孙立人也来了。他没有坐在将官席上，而是端着一碗酒在各桌之间走动，走到哪里就和士兵们碰一杯。他路过独立旅那几张桌子的时候停了一下，朝唐坚遥遥举了举碗。唐坚站起来，也举起碗，隔着人群无声地碰了一下。两个人都没说话，各自仰头干了。
画大饼和新一军的一个炮兵连长聊得火热，两个人趴在地图上讨论弹道学，越聊越兴奋，最后差点打起来——因为对方说米国的2型42英寸重型迫击炮是世界上最好的迫击炮，画大饼当场表示不服，认为国产82迫才是性价比最高的迫击炮，而且人比炮本身更重要。
画大饼拍着桌子：“老子在没有瞄准具的情况下靠一双肉眼打出过700米误差2米的精准炮击，你行不行？”
对方显然不信，但一旁的独立旅炮兵齐声作证，搞得那个驻印军炮兵连长将信将疑地看了画大饼好几眼，最后只能端起酒杯认栽。
罗小刀则不知从哪里搞到了一把吉他，在月光下弹唱一首谁也听不懂的歌。他的琴技烂到令人发指，但嗓子还行，吼得声嘶力竭倒也有几分味道。
“小刀，你他妈弹的什么玩意？”有人骂。
“米国歌！人家米国大兵教我的！”罗小刀振振有词。
“那你唱的是啥词？”
“不知道！我瞎编的！”
“那你还唱个屁！”
“老子高兴！老子今天就是高兴！”
罗小刀把吉他往怀里一搂，手指胡乱地拨弄了几下，忽然换了个调子，唱起了一首谁都没听过的曲子。
没有词，只有调子，哼哼唧唧的，像是山歌又不像山歌，像是小曲又不是小曲。可不知道为什么，周围骂他的人渐渐都安静了下来。
那调子里有种说不出的东西，不悲不喜，就是让人想起很远很远的地方，想起很久很久以前的事。
罗小刀唱着唱着，自己也不唱了，低下头去，把脸埋在胳膊里，肩膀一抽一抽的。
没人再笑他。
楚青峰坐在角落里，面前放着一杯酒，几乎没怎么动。
秋月坐在她旁边，两个人挨得很近，肩膀挤着肩膀，手背偶尔碰一下，又缩回去，再碰一下，最后就那么轻轻地搭在了一起，什么话也没说。
月光从头顶洒下来，在两个人身上落了一层薄薄的银色。楚青峰的眼眶有些泛红，但嘴角是弯着的。
活着真好。
唐坚喝了至少几斤酒，在喧闹中悄然退场，走到营地边缘，找了块安静的石头坐下来。
月亮很好。
好得不像是在打仗的年月里该有的月亮。
银白色的光从天上泼下来，洒在层层叠叠的丛林上，洒在蜿蜒的公路上，洒在那些还没来得及清理的弹坑和焦土上。
远处营火的光一跳一跳的，笑声和歌声被夜风裹着送过来，一阵浓一阵淡，像潮水一样，衬得这一带的安静深得像口井。
他脑海里猛然跃出林静宜清秀的脸，心里浮出温暖，很快，就要再见到她了。
口袋里有一封傍晚刚收到的电报，是74军军部发来的。
电报内容很简短：
“令独立旅就地休整，待命归建。”
他抬头看着月亮。
月色很静。静到他能听见自己的心跳声。
远处的笑声还在继续。有人在唱歌，有人在哭，有人在说着醉话。活着的人用尽了全身的力气在庆祝。
唐坚的眼眶忽然毫无征兆地热了一下。
恍惚间，他想起了大狗，那个在常德绞肉机里活下来的老战友，可老战友，不在了。
还有无数他知道名字和不知道名字的人。
那些在担架上咬着牙不肯喊疼的、在战壕里把最后一口水让给战友的、在冲锋的时候跑在最前面然后再也没有站起来的。
他们看不到这轮月亮了。
这么好的月亮。
唐坚的喉结上下滚动了一下。他仰着头，让月光直直地照在脸上。有什么东西从眼角滑了下来，沿着颧骨流到下巴，滴在了膝盖上。
他没有去擦。
唐坚极少流泪，因为自从进入常德城内，他已经成为数十人的指挥官，他是很多人的主心骨，他不能暴露内心的忧伤和脆弱。等他率部抵达滇西，就更不能了。
但现在，仗打完了，路通了，活着的人可以笑了。
所以死去的人——也终于可以被好好地哭一场了。
唐坚坐在石头上，月光安安静静地照着他，不打扰，不催促，就像那些死去的战友站在他身边，用沉默陪着他，长官，我们在。
过了很久——也许是几分钟，也许是半个小时，唐坚再度抬头，月亮还是那轮月亮。
但他的眼睛比之前更亮了。
正因为他们看不到了，所以还活着的人要替他们看。
替他们看着这条用血和命铺出来的公路上，第一辆满载物资的卡车碾过弹坑、碾过焦土、碾过无数人用生命填平的深渊，一路向东，驶向那个虽然伤痕累累却绝不肯跪下去的国家。
替他们看着天一点点地亮起来。
替他们看着这一切没有白费。
替他们活着。好好地、用力地、不辜负地活着。
唐坚把最后半截烟头在石头上碾灭，站了起来。他拍了拍身上的灰，把军装的扣子重新系好，把衣领整了整。
他们不会被忘记。
他不会让他们被忘记。
就算这个世界忘了，他唐坚也会记得。
记到他也闭上眼睛的那一天，然后在另一个地方，和他们重新站在一起。
((3/3)