沈听澜站在厨房门口,穿着那件六位数的黑色真丝睡袍。



他的头发,比白辞翻窗吵醒他时更乱,脸色也比之前更冷。



沈听澜半眯着眼睛,像刚从深度睡眠里被硬拽出来,整个人散发着“你最好有个好理由”的气场。



他目光淡淡扫过厨房:灶台上留着浅浅水渍,餐桌上摆着煮面的锅,少年赤脚坐在桌边的高脚凳上,正低头吃面。



白辞嘴里含着面,抬头看他。



两人静静对视。白辞慌忙把那口面咽了下去,咽得太急,噎得他眼眶泛红,但不敢咳嗽,硬生生憋住了。



“……晚上好。”他说。



“你在煮面?”他说。



“嗯。”白辞的声音小得几乎听不见。



“凌晨,在大家都睡觉的时候。”



“……嗯。”



“用一口锅。”



白辞低头看了一眼面前的不锈钢小锅,不知道该不该承认这个显而易见的事实。



“和一个碗。”沈听澜的目光飘向灶台上的不锈钢碗。



白辞抿了抿嘴唇,不知道该接哪一句。



沈听澜深吸了一口气,他看起来像是在努力说服自己,半夜被一碗面吵醒不是这世界上最离谱的事。



“你晚上爬我的窗户,”沈听澜语气依然很平,但每个字之间的停顿都精准地踩在白辞的心跳上,“凌晨在大家的厨房弄出爆炸一样的动静,还以为进了贼。”



“不是爆炸。”白辞小声辩解,“碗打翻了,锅没翻。”



“锅没翻。”沈听澜重复了一遍这三个字,像是在咀嚼什么难以消化的东西。



“你觉得这句话能构成辩护?意思是,你确实打翻了一个碗,但你希望我因为锅还平安无事而表扬你?”



白辞张了张嘴:“没摔坏。”



白辞把筷子放下,对着沈听澜说:“我饿了。”



这三个字说得理直气壮,但语气又软又虚,像是在陈述一个无法辩驳的事实,我饿了,所以我要吃面,这是自然规律,不是我的错。



沈听澜看了一眼灶台,又看了一眼地上白辞还没来得及擦的那一片水渍。



他的目光落回白辞身上,忽然顿了一下。



白辞顺着他的视线低头,自己的两只脚正踩在高脚凳的横杆上,脚背瘦得能看见细细的青色血管,脚趾因为紧张微微蜷着,脚底还蹭着从楼下带上来的灰。



“你没穿鞋。”



白辞把脚往后缩了缩:“……忘了。”



“忘了。”沈听澜重复了一遍,“你从二楼走下来,穿过走廊,路过餐厅,进厨房开火煮面,全程没发现自己光着脚。”



白辞张了张嘴,又闭上了。



他没说实话,不是忘了,是鞋踢掉在沈听澜窗户底下了。刚才爬窗的时候太狼狈,一只甩进了灌木丛,另一只卡在排水管和墙面的夹缝里,他挂在窗台上被沈听澜拽进去的时候,根本没顾上捡。



“你明明就是怕回去捡鞋又被抓一次,”小七的声音在脑海里悠

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