包,再到山岭沟壑。陈锋就靠着一次次侵入嘴角的铁锈味将车开到了山口。



他松开油门,踩下离开,将卡车缓缓停在了山道前。



他又带人走了两个多小时,才到了垭口就在前面。两侧石壁三四米高,顶上覆着厚雪,底下碎石路面被血和弹壳染得一片狼藉。



陈锋跳下车。脚落在雪壳上,“嘎吱”一声。他的膝盖打了个软,身体往前栽了半步,右手撑在石壁上稳住了。掌心碰到的岩壁冰得扎手。



垭口里散落着尸体。



日军的白色伪装网在风里翻着边,露出底下已经冻硬的灰黄色军装。三八大盖东一支西一支插在雪里。弹壳密密麻麻洒了一地,嵌在冻土的缝隙里。



靠中间的位置,一个弹坑。



弹坑边缘焦黑,碎石被炸得往外翻卷。坑里散落着木板碎片、烧焦的油布和断裂的麻绳。一股浓烈的蒜味从冻土里往上渗,混着硝烟的残余和血腥气,呛得人鼻腔发酸。



陈锋走到弹坑边。



他看到了谢宝财。



不完整。



从胸口以下被弹片和爆炸撕碎了。棉袄炸成了焦黑的碎片,和冻土粘在一起。左臂还在,搭在一块碎石上,手指蜷着。右手——陈锋的目光顺着一道血迹往右移了两步。



右手还握着剔骨刀。十二寸窄刃,没进了一个鬼子特工的腹腔,刀柄朝天,刀尖从后腰穿出来,把那个鬼子钉在地上。



陈锋跪下了。



膝盖砸在冻土上,“咚”一声。他伸出手,覆上谢宝财残缺的左手。那只手冻得像石头,手指弯曲的弧度僵在了握拳的姿势上。



陈锋面皮绷得紧紧地,手指尖不住地颤抖着。



他跪了十秒。



然后他松开手,站起来,走向弹坑另一边。



木箱破了个大洞,掉在地上,碎了一半,几乎要散架子了,翻扣在坑底。陈锋蹲下去,双手抠住边缘,把木箱翻了过来。



陈锋眸子一凝,底板内侧,一层黄褐色的凝固物紧紧粘在木纹上。冻得结结实实,陈锋用指甲抠都抠不动。



他用鼻子嗅了嗅,蒜味扑面。



“刀。”陈锋伸手。



身后的战士递过来一把匕首。陈锋接过来,从怀里摸出随身带的半壶高浓度酒精,咬开塞子,将酒精倒在匕首刃面和水壶盖上,随后划亮火柴。“呼”的一声,幽蓝的火苗舔舐过刀刃,完成极简的高温消毒。



他用刀尖贴着木板表面,一点一点往下铲。冻硬的大蒜素膏被铲起来,带着木屑,卷成薄片,掉进陈锋打开的行军水壶里。



他铲得极慢。每一刀都贴着木板走,不浪费一丝。手指冻得通红,关节僵硬,握刀的姿势越来越别扭。额头上的冷汗顺着鬓角往下淌,滴在积雪上,砸出一个个浅痕。



视线又模糊了。他咬舌尖。血味。世界回来。继续铲。



木箱底面全部刮完,又从碎玻璃瓶上刮下残留的膏体。



他拧上壶盖,塞进怀里。虽然损失不少药性,但是比重新炼制要快的多。



站起来的时候,眼前黑了一瞬。他扶着石壁喘了三口气,视线才慢慢亮回来。

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