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"两千年都记住了？"
"两千年都记住了。"
"那三千年呢？四千年呢？"
隰衡想了一下。这个问题他不是没有想过。但他想的结果和叶知秋以为的不一样。
"就算有一天我记不住了，"他说，"那些东西还在。在竹简上，在手稿上，在笔记上。我记不住，纸记得住。"
"所以你收着这些东西——"她看了看桌上那个旧皮箱，"不是为了你自己。"
"为了所有说过话、做过事、活过的人。"
叶知秋没有再问。她低下头，继续写稿子。
他把她的手拿过来，放在自己手心里。她的手很凉，骨节分明，手指上有常年握笔磨出来的茧。
"你不用写了。"他说。
"我得写。"
"你歇一歇。"
"我说了，歇不了。"
她的声音不大，但很硬。硬得像她写的字。
隰衡不再劝了。
他每天陪着她。早上给她煮粥——小米粥，加红枣和枸杞，她以前嫌太甜，现在喝得下去了。白天帮她整理采访笔记——她的字太潦草了，有些地方只有她自己认得。晚上坐在她旁边，她写稿子，他读书。
她的稿子越写越慢。不是写不出来，是身体撑不住了。写到下午就开始喘，喘得像一条上了岸的鱼。她咬着牙把一段写完，然后靠在被子上闭眼歇一会儿，歇完了继续写。
有一天晚上，她写到一半忽然停下来。
"隰衡。"
"嗯。"
"你以后还会遇到别人。"
隰衡放下书。
"会。"
"你还会继续记。"
"会。"
"你替我记。"
她说完这句话，又继续写了。好像只是交代了一件事——像编辑交代记者一个选题，轻描淡写，随口一说。
但隰衡的手紧了。
民国三十一年，腊月十九。
重庆下了那年最大的一场雾。雾浓到看不见太阳，整座城市像沉到了水底。
叶知秋在那天走了。
走得很安静。上午她还在写——写最后一篇稿子。写了几行，笔停了。她靠在枕头上，看着窗外。窗外是雾。
隰衡坐在床边。他握着她的手。她的手比平时更凉。
"隰衡。"她的声音很轻，像雾里的声音
"两千年都记住了？"
"两千年都记住了。"
"那三千年呢？四千年呢？"
隰衡想了一下。这个问题他不是没有想过。但他想的结果和叶知秋以为的不一样。
"就算有一天我记不住了，"他说，"那些东西还在。在竹简上，在手稿上，在笔记上。我记不住，纸记得住。"
"所以你收着这些东西——"她看了看桌上那个旧皮箱，"不是为了你自己。"
"为了所有说过话、做过事、活过的人。"
叶知秋没有再问。她低下头，继续写稿子。
他把她的手拿过来，放在自己手心里。她的手很凉，骨节分明，手指上有常年握笔磨出来的茧。
"你不用写了。"他说。
"我得写。"
"你歇一歇。"
"我说了，歇不了。"
她的声音不大，但很硬。硬得像她写的字。
隰衡不再劝了。
他每天陪着她。早上给她煮粥——小米粥，加红枣和枸杞，她以前嫌太甜，现在喝得下去了。白天帮她整理采访笔记——她的字太潦草了，有些地方只有她自己认得。晚上坐在她旁边，她写稿子，他读书。
她的稿子越写越慢。不是写不出来，是身体撑不住了。写到下午就开始喘，喘得像一条上了岸的鱼。她咬着牙把一段写完，然后靠在被子上闭眼歇一会儿，歇完了继续写。
有一天晚上，她写到一半忽然停下来。
"隰衡。"
"嗯。"
"你以后还会遇到别人。"
隰衡放下书。
"会。"
"你还会继续记。"
"会。"
"你替我记。"
她说完这句话，又继续写了。好像只是交代了一件事——像编辑交代记者一个选题，轻描淡写，随口一说。
但隰衡的手紧了。
民国三十一年，腊月十九。
重庆下了那年最大的一场雾。雾浓到看不见太阳，整座城市像沉到了水底。
叶知秋在那天走了。
走得很安静。上午她还在写——写最后一篇稿子。写了几行，笔停了。她靠在枕头上，看着窗外。窗外是雾。
隰衡坐在床边。他握着她的手。她的手比平时更凉。
"隰衡。"她的声音很轻，像雾里的声音
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