理在指尖下一道道滑过。



两枚玉片贴在胸口,隔着衣料传来微微的凉意。他低头看了一眼衣襟内侧——丑位的黑色玉佩和寅位的青灰玉片都安安稳稳地贴着皮肤。自从在远古祭坛上取出这两枚玉片以来,它们一直陪伴着他。他不知道这两枚玉片还有多少秘密没有揭开,但他知道它们现在不能离身。



他把竹简重新裹好,用一根细麻绳绑紧,塞回行囊的最里层。然后站起来,把碗里的冷茶一口喝完。茶水冰凉,带着一股陈旧的苦涩。



窗外的天开始放晴了。云层裂开一道缝,夕阳的光从缝隙里漏出来,把驿站的廊柱染成一片暗金色。隰衡背起行囊,走下楼梯。



驿站的大厅里,那几个商旅已经散了。掌柜的在柜台后面拨弄算盘,头也不抬。隰衡经过他身边时,掌柜的喊了一声:"客官,住一晚?明儿再走。天快黑了,路不好走。"



"不住。"隰衡说,"还要赶路。"



"赶什么路?这前不着村后不着店的——"



"去汴京。"



掌柜的这才抬起头看了他一眼。目光在他年轻的面孔上停了一停,又扫了一眼他的行囊。



"一个人?"



"一个人。"



掌柜的从柜台下面摸出一张油纸包着的饼子递过来:"拿着路上吃。算你便宜,三文钱。"



隰衡接过饼子,付了钱,推开驿站的木门走了出去。



外面的路泥泞不堪。刚下过一场雨,官道上的泥水混着车辙印,深一脚浅一脚。隰衡沿着路往南走,走了大约一里地,在一个岔路口停了下来。



他站在岔路口,看着两个方向。北边是通往汴京的路,南边是通往颍州的路。两条路都消失在远处的暮色里,看不清尽头。



他在岔路口站了很久。



雨后的空气清冷而湿润,带着泥土和青草的气味。远处的山峦在暮色中只剩下深青色的轮廓,像是用淡墨在天边抹了几笔。一只鸟从头顶飞过,翅膀拍打空气的声音在寂静中显得格外清晰。



他在想一件事。



八百年了。他从随国走到现在,换了不知多少个名字,走过了不知多少条路。每一次他都告诉自己:这一次只做旁观者。只看不说,只听不做。活着,记着,这就够了。



但在唐朝末年的安潼之乱里,他破了戒。他保护了人,建立了暗线,和巫逐正面下了一盘棋。他以为那只是一次例外——一次情非得已的出手。但站在这条岔路口上,他忽然意识到,那不是例外。那是一个开始。



一个改变了他的开始。



他想起在废弃农舍的地下祭坛上发现远古壁画时的心情。想起两枚玉片在手中微微发热时的触感。想起自己在竹简上写下的最后一行字:"第三卷,残灯。"



残灯。灯火微弱,但还没有熄灭。



他转过身,朝北边走去。



汴京。新朝的都城。一个全新的。



他不知道在那里会遇到什么。八百年的人生经验告诉他,新朝的初

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