"老赵最后说了什么？"他问。
兵卒抹了把眼泪，想了想。"老将军最后……好像说了句'值了'。"
隰衡点了点头。
他在心里默默地说：老赵，你说得对。你打了一辈子仗，最后一仗确实打了个像样的。
而我——从今天开始，也要打一辈子仗了。不过我的仗不一样。我不拿刀。我拿笔。但笔也能打仗。
他低头看了看怀里那块干粮。干粮硬邦邦的，棱角分明，上面还残留着赵孤城掌心的温度。他把干粮放在膝盖上，看了一会儿。
然后他取出一卷空白的竹简，用刀笔在简上刻了几个字。字很小，刻得很深，一笔一划都不含糊。
"赵孤城。打了一辈子仗。最后一仗，打了个像样的。"
他不知道这段文字以后会不会被谁看到。也许会被虫蛀掉，也许会在某次搬迁中遗失。但他还是刻了。
因为这就是他开始做的事情。记录。不是旁观者的记录——是守护者的记录。每一个名字都值得被刻下来。每一段故事都值得被留住。
第二天清晨，隰衡随大部队继续南撤。在途中，他遇到了一个正在流浪的年轻人。
那年轻人衣衫破旧，背着一个比他还大的书箱，走得跌跌撞撞，但眼神清亮得像是两颗星。书箱的带子在他肩膀上勒出了两道深红的印子，但他似乎毫不在意，走几步就停下来从书箱里摸出一卷书来翻两页，然后再塞回去继续走。
他叫陆昭明。
隰衡第一次注意到他，是因为他在路边蹲着给一株被踩歪的野菊培土。一个逃难的人，还有心思管一株野草的死活。这让隰衡停下了脚步。(3/3)